Au parc, les jardiniers de la ville s’activent avant les grands froids tandis que le vulcain s’offre un dernier bain de soleil.
Avisant mon appareil photo, l’un des jardiniers me lance : « C’était magnifique il y a quinze jours. » S’agit-il de l’expression d’une empathie, d’une complicité, de regrets sincères lâchés à l’adresse, en quelque sorte, d’une consœur, d’une professionnelle, comme lui, de la nature et du regard, ou d’une remarque malicieuse, presque condescendante, voire d’un reproche pour n’avoir pas su être là où il fallait quand il fallait, afin de saisir, au paroxysme de leur splendeur, les lumières et les couleurs d’un automne dont il serait, d’une certaine manière, l’artisan.
Quoi qu’il en soit, nullement découragée, je poursuis ma balade, à la recherche des ultimes beautés, plus subtiles, plus discrètes, qui s’entêtent et s’attardent sous la lame glacée de l’hiver pour en contester, pendant quelques jours encore, la victoire et la suprématie.
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Initiale F. 