A une quarantaine de kilomètres au sud de Tombstone, Bisbee. Une ville étonnante (quoique sans charme), aux environs défigurés par d’anciennes carrières de cuivre à ciel ouvert.
Deux ou trois rues, bordées de commerces, et une périphérie où s’enchevêtrent des semi-constructions hétéroclites, délabrées jusqu’à l’effroi et où s’entasse une population miséreuse, immigrée du Mexique tout proche.
« Bisbee, ville d’art », proclament quelques panonceaux, promesse que s’efforcent de tenir murs et façades.
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Initiale F. 
Quand on connaît un peu Bisbee (ce qui est mon cas), on est étonné et… admiratif de la manière dont cette vieille petite bourgade, perdue au fin fond du Far West comme au fond d’un sac, est ici évoquée et illustrée. Congratulations !